La grâce n'est pas le contraire de la nécessité tragique, c'est ce qui l'habille, l'ouvre et l'humanise, comme la culture, en moins pédant. si le tragique est la pesanteur, la chute de l'atome, la grâce n'est pas l'ascenseur divin, c'est le rond de jambe, la caresse, l'entrechat. je tombe, mais je danse. je fais du moins un geste tendre de la
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écrits du sous-sol 地階から
Confiné dans mon sous-sol depuis mai 2014, j'ai une pensée pour tous les novices du confinement! Mais comme j'ai dit souvent, tout le malheur des hommes vient d'une seule chose, qui est de ne savoir pas demeurer en repos dans une chambre...
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Littérature, BD & Poésie
Articles à découvrir
Quand nous étions enfants, nous jouions et bien vite nous nous persuadions que le jeu était réalité, que c'était pour de vrai. puis nous avons voulu aimer, nous n'étions pas sûrs que c'était pour de vrai, seule la douleur nous en a convaincus. aujourd'hui, devenus vieux, nous voulons au contraire transformer les évènements de notre vie, p
Étonnement d'un érudit plus que d'un philosophe : l'on veut d'autant plus perdre son moi dans l'action, la sainteté ou le divertissement qu'on se sent vide, sans destin ni essence. lacan faisait du vide le secret du désir comme du moi, bouddha était la vérité du cogito. giono, plus réaliste, moins tenté par le verbiage et sa poétique mét
C'était en ce temps-là un temps étrange, qui ne savait plus, ou bien pas encore, passer. seulement se souvenir, il en résulta, et c'était roide logique, une sorte d'espace, immense, où nous étions pourtant, car nous étions le nombre, un nombre nombreux et populeux, entassés, j'étais alors le galet le plus somptueux de la plage. au début,
Retrouverais-je un jour le sourire, je veux dire ton sourire, non celui du chat du cheshire, celui plutôt de la femme invisible, celle du moins qui me refusa et son corps et son âme, oui, je sais que c'était son droit, et la mort, oui je sais que c'est l'amour qu'elle me refusa, elle comprit que je n'étais pas du monde, que je n'avais pas une
Dans un poème il ne faut jamais mentir. non, c'est le poème qui ment, ce n'est pas toi et ne te dis jamais poète, c'est au poème de te dire. comme je souffre de la bêtise de ce mot qui fait pouêt pouêt, je ne dis pas pète, et de la sottise de la chose même, je tisse avec des clichés d'horrides préjugés, ou plutôt l'inverse, je veux dir
Tu as ruminé toute ta vie un amour déçu, fait de la fille indifférente, hostile, et de ton agressivité la base, le fondement de ton écriture. l'événement est devenu un mythe, la personne de chair un personnage plus encore qu'un souvenir. mille fantoches et fantômes ont ainsi hérité de ce jeune visage et parfois de son nom, tandis que tu
J'arrive enfin à ce réquisitoire bizarre, où dostoïevski s'amuse à proposer une version alternative mais cohérente de son récit. ce procureur n'est donc pas seulement un imbécile. ivan est celui des fils de fédor karamazov qui lui ressemble le plus, par son cynisme et son incroyance, même s'il lui reste un rien de sens de la famille, quan
Une bonne et joyeuse année 2025, le bonheur c'est trop demander et on ne sait pas ce que c'est. un logiciste dirait que ce n'est ni formel ni empirique, que c'est donc métaphysique. je continuerai dans mon terrier à rédiger pour moi seul deux romans par an. je vous aime tous! ce n'est pas vrai, mais ça fait plaisir, un thaumaturge juif, ou dem
Yeux bleus, qui rêvez toujours d'un air dur, ainsi que le verre qu'on brise, et qu'on aime, sans savoir pourquoi. yeux bleus qu'avez-vous à me dire, qui me ressemble, me juge, et qui m'aime en retour d'un amour exact, et un peu raide? yeux noirs, votre douceur est celle de la nuit, que l'on ne saurait percer à jour. et même si votre nuit ne s'o