Voici un petit pot pourri d'études de visages, toutes au graphite et sur des papiers divers, depuis la feuille pour imprimante jusqu'au papier à grains grossiers.

C'est ta tête à claque satanné tôlier qui ne poste pas pendant des mois.

Raison prise en retsSoufflée par le vent d'automneLa verdeur du rêve. Try thee notTo untie this tight knot,Lest it both entanglesAnd strangles.

Faire front contre l'autreSous l'implacable canicule.Furieuse faim.

Il était fatigué, ou plutôt las. Ces trajets hebdomadaires pour rentrer au bercail après une semaine de dur labeur finissaient par lui taper sur le système. Oh, ce n'était pas qu'il détestât conduire, au contraire : il en profitait pour laisser vagabonder ses pensées, avec l'impression d'être à l'abri dans la bulle de l'habitacle. Mais c

Eh non, rien de spécial à dire en cette minute si spéciale, mais j'imagine qu'on ne peut pas ne rien faire, si ?

Quand l'ellipse se fait spirale,que le centre prend la tangente,la triste routine se réinstallele long d'une orbite indigente.Et le crayon dans sa poursuitene laisse sur le papier froisséqu'un peu de poudre de graphite,comme une ombre oubliée du passé.

Et voici un assortiment d'anciens dessins à la sanguine...

Quelque part dans un trou, un jour de mai 1915. Il n'y a plus d'horizon. Le monde n'existe plus, il cesse à quelques dizaines de mètres à peine. L'univers a fondu, il colle partout. La boue, c'est le dernier enfer à la mode. Partout, le regard bute sur des murailles de boue, sur des uniformes boueux, sur des remblais englués, sur des hommes de