Dans la vie tout est un cycle, dans la mienne surtout. Je ris , je pleure, je crise, j'oublie, je pardonne, je perd, je gagne. Tout continue, se casse la gueule, recommence. Et je peux que rester là, spectratrice de ma vie, switchant sur les chaines de mes humeur. Jacassant betement devant les emissions de mes journées. Je ne suis que ca, un amas

Concrètement, le temps la fait sourire. Elle n'a peur de rien. Elle prétend tout vaincre, meme cette douleur au creux des reins. Elle a les yeux noirs, mais lumineux. Parce qu'elle se rends compte que rien n'a d'importance. Elle joue avec ses cheveux. Qu'elle trouve hideux. Se murmure des mots doux, tente d'etre son amoureux. Et elle sait que s'a

Je suis pas superficielle! Dit la fille en train de laquer ses ongles de "orange dynamite ". Ne vous en déplaise, j'aime avoir de belles mains, parce que quand je dessine, allez savoir pourquoi, si mon vernis est écaillé ou mes mains sont sèches, j'ai l'impression de pas accéder à ce que je veux. Ma couleur de la journée? Rouge, parce qu'Axe

Tiens, tout à l'heure je me disais que ca faisait longtemps que j'avais rien écrit. A croire que mon cerveau s'engourdit, ou que je pense tellement plus que je n'ai plus rien à raconter. Mais pourtant si, y a toujours cette ligne de fond qui se rappelle à mon souvenir, afin de me faire réfléchir. J'ai envie de revoir Ferdi, à cinq heures du

Les ténèbres auréolant son visage blanc, pale, contrastant avec la noirceur de ses prunelles. Fille de contraste, fille de joie pour moi. Au sang aussi rouge que ses lèvres maquillées. Elle avance , un déhanché, elle se perd et elle s'oublie. Cette impression de contrôle qui se glisse entre ses doigts. Elle murmure plus qu'elle crie, malgr

Elle raconte n'importe quoi. Elle se rappelle de ses yeux, de son regard profond, de sa façon de se mouvoir . C'est ridicule, elle pourrait le dessiner de mémoire. Elle aime sa bouche, ses morsures et ses baisers. Tout autant delectable que douloureux. chacun des deux. Elle aime ses mains, accessoirisées. Ou non. Contre sa peau, ou dans ses chev

Je n'aime pas mon corps. Qu'on blesse et qu'on prends sans remords. Qu'on tourne et retourne comme s'il etait vivant. En oubliant qu'a l'interieur tout est mort. Pas d'organes, pas d'orgasme. Pas de coeur, pas de douleurs. No pain, pas de haine. Je ne crie pas, je te meprise. Toi et ton aiguillon violeur. Qui penetre les chairs sans prendre gardes

Imaginons la jeune fille, devant son ordi. Au saut du lit, face à l'ecran, les doigts s'agitant sans aucune cohérence sur le clavier. Comme une danse anarchique et dépourvue de sens. Elle est là, donc. Elle veut écrire, mais ses pensées ne convergent qu'en un seul point. Monomaniaque. Ce n'est pas une de ces pucelles amoureuses, non non. Mais

Elle est là, svelte sur son lit, si perdue qu'elle se pose même plus de question. Son vernis s'ecaille, sa bague lui blesse le doigt, elle se mord les lèvres. Ses longs cils sont trop maquillés, son jean est déchiré , son soutien gorge un peu trop petit. Sa couette ressemble à un cocon, la musique résonne, ses murs sont gris. Sa vie aussi.

Des grandes jambes qu'elle a. Idiot, si son corps devait être symbolisé par quelque chose, ça serait pas ses hanches asexuées qu'elle peut glisser dans du 36. Ses cheveux sont longs, pour l'instant. C'est facile à faire, facile à dire. Ca l' a fait rire. Elle ressemble à une sirène qu'elle à dit sa mère. Ca tombe bien, Eliott a toujours