Je n'ai qu'un souvenir de ces cinq journées entre les griffes des terribles "formateurs", dont deux dédiées à la "méthodologie de projet" par un "consultant méthodologue" (comprenne qui pourra, et beaucoup le pourront, ce supplice est hélas ordinaire) : j’ai été obligée de m’occuper l’esprit pour ne pas le perdre. Dans un premier te

Pour une fois c'était pas trop mal parti, ce vieil exercice de style d'inversion des rôles, avec le type qui se trouve plongé dans un monde où les filles se conduisent comme des garçons. Intéressant comme exercice parce que casse gueule, puisque l'on présuppose deux types de comportements représentatifs, et qu'il est donc inévitable de tom

Cette histoire avait pourtant de vraies belles chances de tourner au drame, de se vautrer dans l'inconvenance, la culpabilité et le dégoût de soi. L'ennui c'est qu'elle n'existait que dans ta tête. Les Illusions perdurent, elle s'appelait. C'était une fiction intensément banale, faite de rebondissements aussi inconsistants qu'invraisemblables

C'est te voir, te parler comme la dernière fois mais sans ton pote à côté, sans personne autour, et juste laisser dériver la tension. C'est moi qui arrêterais de parler mais c'est toi qui m'embrasserais. Je baisserais les yeux, et tu viendrais plus près, et tu rirais, gêné et amusé de sentir mon corps trembler entre tes bras. Parce que je

... Disait Rabelais. Comme son nom ne l'indique pas, l'œnologie est une science qui parle du vin*. On pourrait ainsi croire qu'il est possible de picoler pour se rapprocher de la science, mais ce n'est pas le cas, comme je l'ai découvert à la faveur d'un beau cadeau reçu à mes 30 ans, pile 5 ans avant de plonger dans le débit de boisson. "La

J'aurais sûrement pu gagner un Nobel ou faire la poussière sur les bouquins. Aimer béatement des millions de gens. Les égorger tous, un par un. Evider des montagnes d'obstination, y creuser des galeries à mains nues, nourrir tous les affamés de la planète de cet or mort. Ranger les fringues d'hiver. Changer les joints de la salle de bain. D

Photo déchirée, page d'annuaire cramée, hurlement sous la lune et alcool triste, tout le bordel. Restait plus qu'à éviter soigneusement les endroits, les amis communs, noyer des litres de larmes sous la douche... En quelques mois, un an maximum, c'était réglé. Mais ça c'était avant l'Internet mondial, quand son sourire ne pouvait pas pop-

Content de lui, méfiant des autres Ses veines vides battent à ses tempes Une musique assourdissante Faite d'échos empruntés D'aigus dématérialisés. Des pas divins qui le portent Aux portes de ses jours carrés S'échappent en petits tourbillons vains Une blanche pluie de peaux mortes.

1er juin 2003, un dimanche. Il fait une chaleur de plomb et j'embauche le lendemain pour mon tout premier vrai boulot. Je décide de repérer les lieux histoire de ne pas foirer mon entrée en scène, et je pars à vélo pour profiter du soleil. Après avoir pédalé une bonne dizaine de kilomètres sur divers bitumes franciliens tous plus hostiles

- Stopper le coeur une seconde, ou même 5- Le faire accélerer pour rattraper le temps- Transformer la plume en plomb, et inversement- Courber la musique - Colorer l'indicible en nuances de printemps et d'automnes- Disparaître vachement plus vite que son ombre