Le papillon naître avec le printemps, mourir avec les roses, sur l’aile du zéphyr nager dans un ciel pur, balancé sur le sein des fleurs à peine écloses, s’enivrer de parfums, de lumière et d’azur, secouant, jeune encor, la poudre de ses ailes, s’envoler comme un souffle aux voûtes éternelles, voilà du papillon le destin enchanté!