Le laboratoire personnel de Severus Rogue... Hermione Granger ouvrit de grands yeux en découvrant la salle gothique et voûtée des cachots qui servait aussi de bureau au Maître des Potions de Poudlard. C’était la première fois en sept années qu’elle y mettait les pieds, n’ayant jamais eu l’occasion de visiter les lieux, contrairement

La chambre était plongée dans la pénombre et seuls les draps blancs trahissaient la présence d'un corps allongé sur le lit. Hermione Granger resta un instant sur le seuil de la pièce, laissant ses yeux s'habituer au peu de lumière prodiguer par les braises mourantes dans l'âtre. Capturant un mouvement, elle finit par distinguer une silhouet

« Ce n’étaient que des propos incohérents, Albus. Elle devait encore avoir abusé du xérès… » dit tranquillement McGonagall. Assis devant son bureau, Dumbledore regarda son adjointe avec ce regard particulièrement grave qu’il réservait dans les circonstances extrêmes. « Je ne crois pas, Minerva. Pas cette fois. » « Allons, Albus,

Réunis dans la Salle des Cérémonies, les Initiés considéraient avec attention le Pentacle Sacré dessiné au sol par Vector et son équipe. C’était un véritable ouvrage d’art. Dans la pénombre, l’étoile à cinq branches brillait comme de la braise et frémissait, donnant à la salle entière une sorte d’irréalité. Les proportions

Rogue reprit conscience alors qu’on le secouait brutalement. L’esprit encore embrumé, il releva la tête et fit lentement le point sur sa situation. Il était assis contre un mur froid et humide et avait les mains enchaînées. Il devait se trouver dans une cave. Deux gardiens, tout de noir vêtus, le surveillaient. Plus loin, des silhouettes

Cinq ans plus tard… Le glas résonna de manière lugubre dans la fraîcheur de cette mâtinée de mars alors que le soleil tentait timidement de faire son apparition en perçant les lambeaux de brume qui recouvraient la lande d’Ecosse. L’atmosphère sur le petit cimetière de Poudlard était recueillie et silencieuse, parfois ponctuée de ren

« Elric, vous devez me comprendre. Il faut que nous sachions… » « Albus, les choses ne sont pas aussi simples » répondit ledit Elric avec un accent germanique prononcé. Dumbledore considéra l’homme assis devant lui. Eclairé par un brasero, Elric le Nécromancien était un homme d’une soixantaine d’années au physique avenant. Le vis

Harry Potter appuya son front contre la vitre de la fenêtre et expira doucement. Il regarda son souffle chaud blanchir momentanément le verre par condensation. Sentant ses yeux se fermer, Le jeune sorcier essaya de lutter contre la torpeur qui l’envahissait. Il était près de cinq heures du matin et cela faisait trois heures maintenant qu'il

La douleur. Ce fut la seule sensation que le malheureux ressentit de prime abord. Son corps lui faisait atrocement mal. Pourtant, il croyait qu’il savait tout de la douleur. Après tout, c’était la vieille ennemie qu’il fréquentait malgré lui régulièrement depuis son enfance. Ses bourreaux avaient fait preuve d’une créativité nouvell

Dans la salle commune de la Tour de Gryffondor à présent quasi-désertée, Harry procédait à l’entretien minutieux de son balai de quidditch en se concentrant sur la taille de la paille à l’arrière qui garantissait sa puissance et sa réactivité. C’était un travail délicat qui se faisait toujours à la main, sans l’aide de la magie