Je préfère rêver. ne suis pas douée pour vivre éveillée. jusqu'où vais-je pousser l'art du cloisonnement ? l'âge venu, je me découvre fatiguée par le poids de tous ces masques que je porte quotidiennement pour être reconnue par chacun. je leur en veux – presque – d'être à l'origine de la création d'un nouveau masque et pourtant…

Dix ans à peine, sanatorium, univers carcéral, ... mal de père. dans ma nouvelle prison chimique, mal de mer. dépression, cyclone, tempête. un comprimé. clic clac, la porte est refermée. dans ma nouvelle prison chimique, mal de mère. parallèle imposé, d'une prison à l'autre je suis tas de pierres … abandonné. janine martin-sacriste 31

Il y a un cimetière mystérieux avec des tombes d’enfants, là bas sur le chemin des marais. et puis des petits os et des petites crottes rondes dans l’herbe… sûrement les restes des enfants assassinés par les geôlières avec leurs ‘mouettes‘ en coton blanc amidonné, enserrant leurs têtes sévères et leurs longues robes noires qui

Ma ville, c'est d'abord un fleuve, vert et doux, avec de longs cils de baudet du poitou. après s'être repu de grasses prairies, s'être enivré de liqueur, il part comme un jeune fou se jeter dans la mer à rochefort dans une éjaculation visqueuse. françois 1er disait de lui : c'est la plus belle rivière de mon royaume ! il l'aimait au fémini

Le père de l'enfant est parti. pas de cris. elle n'a rien demandé. elle ne sait pas aimer. le futur est un mot. une deuxième lettre. la première, elle avait dix ans, parlait de décès, celle-ci... d'émancipation. elle... comprend abandon.

Ma mère est là, tête penchée sur sa table roulante, entre son lit médicalisé et la fenêtre, petit bout de femme, émouvant dans sa solitude et son enfermement. elle ne m’a pas reconnue. il en est ainsi depuis si longtemps. j’ai posé mes mains sur les siennes. j’ai la particularité d’avoir toujours les mains chaudes, même en hiver.