Ca s'est écrit comme ça. comme une feuille qui chute sans la bourrasque qui la rattrape. je n'ai rien vu venir je me tenais pourtant encore droit en crête. le temps passait doucement. nous - je l'écrit encore - avions échoué dans une taverne sans nom à deux pas des touristes pressés, mais en dehors des guides. c'est la piste la plus nue qui

La vitesse. la lumière. novembre. l'accélération fissile d'une année de plus qui plombe les tempes et teinte de gris nos bleus à l'âme. je lisais sagan, la vitesse. c'était à berlin. c'est là que tout accélère. novembre, ce sont des mirages froids. comme il ne fait pas trop chaud, on y croit. ce sont des portées infinies. des lignes dro

Et puis les petites fissures que l'on porte comme autant de parures, craquellent. les âges tombent, des lambeaux de cire escamotent des anglaises qui ne pendent plus qu'à un fil. le silence de l'eau frémit. et tout arrive. sans compter. sans crier, le train hagard pousse les fantômes de demain et cantonne le passé sur des rails insécables. c'

Le moment, ça ne se passe pas en un instant. j'étais bien cet hiver sous ma couette en lin, à en oublier presque soi. je serai bien resté là, débarré, la fenêtre ouverte, débraillé à regarder l'avenir se dessiner par des courbures d'avion sans réaction. et puis non. des montagnes d'oscillation sentimentales avaient conclus à l'oppositi

La nuit s'insinuait par la vitre entrouverte de la voiture. nous glissions comme sur un bateau de ville dans paris endormie. à chaque feu rouge, le moteur palpitait en cadence faisant frémir l'habitacle par semonces répétitives. a force de rondes de nuit, petit à petit, le sommeil est parti. le sable, la fatigue, évaporés dans les ténèbres

Comme une rengaine acérée, un refrain sans couplet, l'été s'était teint en une aurore brune et glacée. ca a commencé par arles. les rencontres photographiques, la douce ambiance volontaire qui oscille entre la bienséance prégnante et docile de la promotion personnelle et la dilettante salutaire du casanis qui dévale les pentes du forum. i

Trou de mémoire. peu de photos. pas d'écrits. une vague idée de musique. quelques traces comme une persistance retienne absolue et solaire. je devrais en connaître un rayon et rien ne vient. la chute d'icare est en marche, dissolue dans une masse de souvenirs absents. ils résident sous une couche glacée, figée que je retrouve habituellement

— accès à la galerie en cliquant sur les images ci-dessus — décembre avait commencé sans un mot français. il s'agissait d'onomatopées élancées. des trucs très serrés qu'on partage sur des lits, allongés.au loin, la mer ; au près, au large. partout. l'amitié aussi. partout. tout autour.c'est aussi les inquiétudes des bilans et des

Je remarquais le carreau de mes chemises s'éloigner de la mode, à une distance raisonnable de ce qui n'est plus mais qui adviendra. l'été a commencé par une griffure, sorte d'échos aux brûlures affamées et autres morsures pré et post-printanières. quand t'es môme, une entaille, tu chiales. l'épreuve qui pique arrive ensuite, tu évites

Boris from bulgaria, king of everything. a chaque fois que je m'arrêtais au feu vers chateau-landon, je voyais cette inscription sur le montant du poteau tagué tipex. a chaque fois je m'inventais l'histoire de boris. c'est grand d'être le roi de tout ; de le prétendre encore plus. et le plus beau : je suis sûr qu'il était à la hauteur, boris