Sur la portée des courants d’air j’irai hirondelle à l’envers comme les accents circonflexes le noir à terre avec mes frères le ventre au ciel avec les dieux où ça ne dérange personne est-ce une fille est-ce un oiseau le vol blanc d’une tourterelle ce serpent dont l’orbe t’enlace un ange lit entre les lignes de ta paume aux doigt

Il n'y a pas de lit pour le poète si ce n'est une étoile où poser sa tête dialoguant avec la lune défunte de ses amours, rêvant d'une aube nouvelle au bord des lits qui le ramènera à ce rivage des voix tues, aux paupières ravagées du silence des gouffres il n'y a pas de sommeil où coucher ses hantises, ni de ballerines pour danser l'inqu

Sois pollen, ce presque rien, ce poids absent celui qui enlumine les ailes du vent celui qui fut racine et contient les racines celui qui fut fleur et contient la fleur qui fut fruit et contient le jus du fruit celui qui porte le désir du printemps l'ostensoir suspendu au ventre des abeilles l'enfant qui vient de la forêt et sème sur les fougèr

Nous tremperons les jours dans l'encre bleue des songes nous peindrons les futurs aux couleurs des retours et nous crucifierons tous vos rêves débiles entrerons par la cour des miracles à refaire nous compterons vos heures nos vies vitriolées vos départs en navrance vos saillies de mort-nés nous construirons ainsi toutes nos aubes calmes chas

Https://www.facebook.com/share/r/1anbhoqxox/ leïla shahid parle paix, murs, exil... et du livre poignant de sa mère sur jérusalem. abonnez-vous http://bit.ly/inaarditube 🔔 activez la cloche pour replonger dans les moments les plus cultes de thierry ardisson !

Nous vivons l’ère du visage corrigé. un geste devenu si naturel qu’on en oublie la radicalité : avant de nous montrer, nous nous retouchons. le filtre n’est pas un accessoire. il est la clé d’un nouveau régime de l’image – et de l’être. derrière ce rituel apparemment léger se joue une mutation silencieuse, à la croisée de la

Ne laisse pas de traces le vent se souviendra de ce qui fut passage . max alhau .

J’en ai assez du pays natal à me languir d’étendues de seigle, je vais quitter ma chaumière, me faire vagabond et voleur. j’irai dans l’éclat pommelé du jour chercher quelque misérable toit. et de la tige de sa botte l’ami cher affûtera son couteau contre moi. soleil et printemps dans les près inonderont la route jaune, mais celle

D’un gradin d’or, — parmi les cordons de soie, les gazes grises, les velours verts et les disques de cristal qui noircissent comme du bronze au soleil, — je vois la digitale s’ouvrir sur un tapis de filigranes d’argent, d’yeux et de chevelures. des pièces d’or jaune semées sur l’agate, des piliers d’acajou supportant un dôme

Le tissu s'effiloche. il faudrait le réconcilier avant que la pièce entière ne se délite et joue les filles de l'air. dans tous les sens du jour, du texte, de la pensée, c'est un dédale. l'exil y navigue, tantôt ici, tantôt ailleurs, toujours partout. prisonnières épuisées, la sève et l'églantine pourraient renoncer. des ronces noires