Je ne vole plus, c'est une marche à pas d'oiseau. les mots se font prier davantage, neige lente d'hiver doux. les mains sur le cahier remuent le champ des pensées qui cherchent plus longtemps la sève nourricière. le reflet ne blesse pas mais demeure muet, aucun recours possible. les amis sont loin, on voudrait, le temps d'une averse, s'abriter

Un oiseau chante à la cime du cerisier, caché sous les feuilles ‒ pour moi. je crois maintenant ce que j’avais pressenti tant de fois : le message de mes morts ‒ ils se servent des animaux, des fleurs pour nous parler encore, nous faire signe. déchirants appels parce que rien ne peut les rendre efficaces si quelque amour ne nous y rend poi

Un instant d'horizon c'est un élan de soi un goût de sente qui s'amorce une clarté de jour un détour qui s'oublie un éclat d'horizon c'est un cri de soleil de foin sec et d'offrande qui nous ouvre les mains pour l'attente et l'instant un écart d'horizon c'est un appel en vain la surprise et l'envol d'un oiseau, d'un regard qui s'attarde au d

À la même heure du soir un mot s’efface, un autre et c’est chaque soir comme un peu de moi qui meurt car il suffit qu’une chose n’ait plus de nom pour que toute la phrase du monde se défasse et la mémoire ne peut rien et c’est chaque soir comme si ce peu de moi bougeait chaque fois moins, bougeait encore. . claude esteban .

Anthologie inachevée (extraits) de cristina castello « peut-être que l'amour console(t-il de tant de ténèbres…/ peut-être que la douleur rit-elle aux éclats. » des paroles de la plus belle eau pour la soif poétique verbe pur et nom nu, c'est cristina castello, la femme des mots cristallins, la journaliste poète qui, en mai et à paris,

Sur le rythme des nuages et de ces trouées de bleu inoubliables passant sur nos têtes comme le souvenir d'une enfance heureuse, nous nous déplaçons sur la grève parfumée d'une lumière échappée de la ligne d'horizon mais fidèle à la promesse que nous murmurent le vaste océan et ses multiples embruns pourvoyeurs, en toute saison, de dési

Au fond de la mer il y a des peurs blanches, où les plantes sont des animaux et les animaux des fleurs. monde silencieux que n'atteint pas l'agitation des vagues. s’ouvrent en riant des coquilles rondes, se balance l’hippocampe. une pieuvre avance dans le fouillis de ses mille bras, une fleur danse, sans bruit vibrent les espaces. sur le sable

Ce matin comme un orvet d’éclats courent les toits sous le soleil agile rouges et gris jeu d’habitations aux pions de bétail et de fumée la terre toute flétrie d’écailles se hâte vers des champs marqués de bornes de croix de pierre debout au premier jour pour le deuil d’une beauté sauvage prodigue hier en fraises des taillis en prun

Vous ai-je dit que les pluies troublent la courbe des montagnes quand je vous désire, que la rivière épelle votre nom sous la voilure émue des arbres, que le temps coule son vol dans l'intimité bruissante des fougères ? vous ai-je parlé de ces oiseaux qui caressent les nuages quand se dessine sous mes yeux le galbe de vos germinations, que l

Nizar qabbani est un célèbre poète arabe, né le 21 mars 1923 à damas, et décédé le 30 avril 1998, à londres. . "non, nous ne sommes pas des arabes. assez de mensonge, de tromperie, de fraude, de faiblesse, d’impuissance et de peur. le syrien n’est pas un arabe, l’irakien n’est pas arabe, l'égyptien n’est pas un arabe, le libana