Elle a mis des plantes sur son balcon, du soleil dans sa vie, des jouets dans sa maison, et puis elle est partie.

A la une, à la deux, à la trois je m'y mets, à la recherche de l' étincelle, de l' éclat de génie, je m'y remets c'est dit, aux 366 avant de me transformer en desperate housewive, ou la tête dans le four comme une dinde rôtie.

Bon, moi, je finirai ma quanrantaine en prison pour meurtre conjugal. jour demi-un et l'homme et moi sommes déjà en train de nous sauter à la gorge. il faut dire qu'avec le confinement, est apparue une nouvelle hiérarchie tout à fait délicieuse au sein de la population active: les anciennement salariés sont devenus des télétravailleurs dan

Ayant besoin de feel-gooder, j'ai feuilleté les livres du moment sur internet. petit rictus amer pré-femen, je l'avoue, en constatant que les livres à couvertures bariolées écrits par des femmes étaient rangés dans la 'chick lit'. les analyses politiques, les trucs sérieux sur la guerre au congo et les lépreux de jakarta, clairement, ce so

Si on mettait un pansement sur toute la connerie humaine puis qu'on l'arrachait d'un coup sec, est-ce que la connerie humaine partirait avec ?

Pourquoi personne n'a pensé aux masques en bois? on pourrait créer tout un écosystème là-dedans: puisque les jardineries sont encore ouvertes, je planterais des arbres et des chaises longues, pour absorber les miasmes des complotistes et la connerie du monde qui semble, elle, de marbre face à la détresse humaine.

Il y a des jours à nez rond et à rire. et puis il y en a à nez plat et à pleurer. ceux-là n'ont pas d'éclat ni d'idée.

Un amour de chaton dans mon lit ce matin avec ses grands yeux et son sourire malicieux. des fois, on a le droit d'écrire des posts pourris et mièvres au possible et auto-satisfaisants parce que c'est presque noël et que ça parle d'amour-guimauve.

Lu dans le monde ce matin : 'macron écrit une lettre au quotidien britannique financial times pour contester l'éditorial l'accusant d'attaquer l'islam en france'. je comprends mieux pourquoi mon grand-père lavait ses vitres avec du papier journal.

Noctambule, je déambule sous le soleil de mes nuits. funambule, c’est pas pareil , le grand sommeil a midi.