Il parlait et pourtant peu l'entendait. tout était contenu. il paraissait calme et pourtant il bouillait. le feu brut d'un volcan germait en lui. il devenait ce qu'il ne voulait pas, hors contrôle. belle métaphore que le volcan, se disait-il en arrivant à son bureau. tout juste assis il comprit que la journée s'engageait dans un long tunnel de

Diantre, le ventre en filament, toutes rides déployées, elle avait glissé sur le parquet telle la chaussette sur un flottant d’huileux. a l’aurore débutant, on frisait l’extase des réconciliations de fils à couper l’beurre. le lustre décroché aux oubliettes ne cherchait plus sa cheville, la vis avait fait ses emplettes et, s’étai

Ça tricotait sévère dans le frontal du grand sachant, et fallait pas se fourvoyer les mitaines dans la confiture, c'était sévère. pour résumer le concept, lao ya dureuz réfléchissait sur la façon dont il allait traiter le cas bohu. voilà maintenant plusieurs lunes que bohu avait planté ses lampions sur les terres de la contrée. il coul

Globule parmi les globules, emphase déjà trépassée, le vide s’installait dans la torpeur d’une saison de la haute contrée qui n’en finissait de raconter ses errances éventées. somme toute y’avait comme une petite senteur de derrière les premiers buissons, tressaillant au souffle court d’une coccinelle qu’aurait perdu tous ses po

Un point géographique, fallait y penser. les incontournables de lao ya dureuz, vaste bréviaire que si t'as toutes les pages, t'as des mots qui se font la causette. alors les glorieux de l'emphase s'évaporaient entre deux lignes crêmeuses, c'est dire que cet ouvrage en avait sous la couverture. déjà maintes fois décrits et potentiellement cib

« b ohu, bohu, bohu… ! t’es tombé bien bas » disait la sereine rumeur des bas-tréfonds de la haute contrée. bohu, un jour tu le rencontres et le lendemain, c’est « bonjour ! » à toutes les étagères. bohu, un quidam qui t’entreprend les narines dans les sens du vaurien, et c’est pas rien. il faisait frais au fond de la clairière

Globule parmi les globules, emphase déjà trépassée, le vide s’installait dans la torpeur d’une saison de la haute contrée qui n’en finissait de raconter ses errances éventées. somme toute y’avait comme une petite senteur de derrière les premiers buissons, tressaillant au souffle court d’une coccinelle qu’aurait perdu tous ses po

Petite planète t’as quoi derrière la tête ? que des épis un faux-plis qui ne te laisse pas de répit petite planète il ne faut pas être prophète quand ça va de mal en pis les soucis t’apprennent le déni c’est pas fini petite planète c’est quoi ta dernière requête a vouloir trouver la sortie qu’est-ce qui t’as pris d’avoir

La muse rit, elle plane, lointaine qu’est-ce que t’as cru, l’autrui ? encore une vague nausée d’une amphore mal dégrossie petite baliverne, t’oses encore tes dictions. la muse rit, elle plane, lointaine faut pas croire cette vaine ritournelle qui n’a pas encore finie avec les plis de tes rides. la muse rit, elle plane, lointaine l’e