Les roses osent dans la douceur du jour t’envoyer des baisers tendres coquins malins parfumés colorés dans leurs belles robes de soie lumineuses légères éphémères surprenantes envoutantes… que j’aime à voir danser dans le contrejour leurs délicieux froufrous !

Cerises, rouges baisers sucrés… et tes lèvres se dessinent, ourlets sauvages et brillants, sur ton visage dans l'ombre sage… cerises, rouges baisers désirés… c'est alors qu'en cuisine s'opère la magie... dans le four, un clafouti gonfle comme un fou en laissant son délicat fumet envahir la maison. déjà, dans leurs bocaux transparents,

Dans son élégance aérienne, sous un mince filet de soleil tardif, l’épi danse en équilibre dans l’air que le vent touche à peine. c’est là que se pose la magie du jour, au cœur de ce mouvement, à deux doigts de l’oisiveté estivale. il est mûr. sa tête ploie, remercie la magie du travail de l’homme. l’homme qui laboure, sème

Voilà l’eau qui file sous le ciel élégant, chante de sa voix fine les heures claires qui scintillent au cœur du printemps. le vent est léger, nonchalant, en quête d’un petit quelque chose de doux, de calme. il porte la conversation des oiseaux sur le bord du miroir paisible qu’est le changeon. il nous amuse de ses silences emmêlés, bo

Le jour est chaud. paré de son soleil éblouissant, il écrase la terre, juste débarrassé par les moissons, comme une pomme de terre trop cuite. la plaine court jusqu’à la lisière des bois, sans pause, pour y arriver à bout de souffle, assoiffée. et puis, inattendue, apparait une belle allée de platanes méditerranéens. hauts, longiligne

Dans le cœur du jour grisé de mollesse froide, se glisse une pluie continue. elle lessive une lumière pâlissante, sans un mot doux, sans un regard … le ciel s’habille de nuit, sous une chape épaisse et basse, le roublard. il fait monter en nous un sommeil rugueux, un engourdissement ténu. il fallait de la pluie, elle est venue aujourd'hui

Je vois la couleur tendre de l‘absence frivole. elle danse, vêtue d’un tutu étrange, bleu de fête… c’est un peu la nuit qui rit dans ma tête. c’est le matin qui, au petit jour, cabriole.