Nous marchons, avec Jeanne, de longues heures dans Paris, ce qu’elle nomme mes balades, auxquelles, parfois, je me joins. Si je dis de longues heures, je transforme, ajoutant le temps du courage nécessaire, tout ce moment d’anticipation, à la durée de cette balade qui n’excède que rarement l’heure et demie. Jeanne l’effectue, elle, de
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une fleur qui a poussé d'entre les lézardes du béton, un sourire qui ressemble à une brèche. Des pétales disloqués sur les pavés à 6 sous. J'entends la criée, et le baluchon qu'on brûle. Myself dans un monde de yourself.
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boudi
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Adultère.
Mes femmes. Les amantes. Les éternelles. Celles que je fige. Les fantasmes et les sans visages. Les possédées et les diablesses. L'adultère amoureux.
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Articles à découvrir
L'écriture m'excite. Mon aphrodisiaque. Mon extase. Ma masturbation. Je crois que. Ouais. C'est ma langue, mon verbe que je branle au lieu de mon sexe délaissé. C'est comme si j'éculais de la littérature. Et attends. Pas de l'uniforme blanche visqueuse. De la polychrome, absurde de teintes et de variations, d'effluves et de saveurs. En phase p
J’écris au Polo, où je ne vais jamais, habituellement parce que le lieu ne ressemble à rien des choses ou des endroits qui me plaisent. Il ressemble, le Polo, à ces lieux où de Saint-Tropez à Deauville, se rendent quelques petites fortunes des Hauts-de-Seine. La population, ici, est jeune, majoritairement juive sépharade et, avec ma longue
T'es une merveilleuse tu sais ça. On peut pas être sûr de tant de sublime. Forcément on doute. On interroge de oules et même de superstitieuses voyantes. On veut être certain que c'est possible autant d'exquis. Qu'elle a su se concentrer la pulpe de l'ombre. On doute. Les comme moi ils veuelnt pas y croire. Ils en viennent à sboter des merve
L'insomnie ça vous colore les sens. Ca met du vacarme là où y a que silence. Du délicat et du puissant. Pas un cornet râlant de vieillard croupissant. De l'orgue agacée. Dix mille tubes à symphonie, des érectiles, droits, fûts à ivresse, vin berceuse. Des matrices à génie. Bartock qui pisse des notes. Mille millions de tuyaux qui vous s
J’essaie d’écrire, toujours et encore, cette même chose, une rengaine, le vouloir, de l’écriture. Tout à l’heure, dans le lit, repensant à Terminus Radieux, qui, lui-même, me faisait penser à La Jeune Vera, que Kristina m’offrît cet été, je tentais de rédiger un court texte, une nouvelle ou une simple convulsion, d’un train,
Donc les caricatures ne servent pas qu'à railler par gros traits dilatés les défauts les plus saillants d'une génération/catégorie sociale/grégaires imbéciles. Ainsi voilà certains superbes d'imbécilités se noyer en clichés, de beaux nourris de flashs, des blancs larges qui fument opaques, de la poudre de magnésium qui flambe. C'est la
Jeanne-merveille, plus merveille qui ne semble, Jeanne-courage qui se dit pourtant chaque fois, non être courage, qui se voit languide quand, chaque jour sa peine, accomplie, sans plainte ou presque, parfois l’alcool comme homme-lige, soutenant contre les périls pour mieux affronter les suivants. Je dors longtemps après elle, moi, fantôme sua
je suis un bâton d'encens. Saturé de parfum. Ivre saveur. Imperméable à la fièvre. je suis un bâton d'encens tendu, érectile, aux points ignifugées. Je rêve du souffre au bout de l'allumette qui viendra expulser mon odeur. Je rêve la lumière expiatrice de mon effluve d'ombre.
C'était le vrai titre du précédent. Comme un jet lancé à la figure belgienne. Ouais. J'ai pas osé. J'ai mis des plumes et des poils, du sud et du vide à mon dernier texte. Pour de faux. Il tutoie la mer du nord, il est plat comme son ventre et son pays.Wendy. Ca a toujours été furieux entre nous. Ca le sera encore. Des mesquineries. Parfoi