Ca finit toujours par le silence. la vie. le texte. l’amour. la neige. l’ivresse et le temps qui passe. l’étonnement. le ciel et puis l’enfance. la sourde cacophonie des hommes. tout ca. ca finit toujours par le silence. c’est entre les deux, seulement, que l’on essaie d’écrire. peut-être qu’enfin, hors orgueil, hors destin, nus

Elle ne savait pas ne pas être seule. c'était sa manière d'accompagner le monde.

Elle ne sait plus exactement, personnage ou femme, quel corps elle habite. elle a perdu le fil de son propre cours, et ne parvient plus ni à s’inventer, ni à se deviner. elle dépend de lui… de sa voix toute entière posée sur son existence comme un ciel d’orage qui enferme et renoue, un toit lourd et abstrait, sous lequel un beau jour ell

Le monde entrait de moins en moins dans leur chambre. les mots pour le décrire avaient fini par le remplacer. ils étaient tendrement aveuglés par l'illusion de le contenir, l'ébaucher, le composer, l'excéder. empiètement. trompe l'oeil de décombres. renoncement.le monde entrait de moins en moins dans leur chambre.

Bientôt ce fut un roman : les estropiés. les fantômes de leur vie y dévoilaient leurs infirmités, les os cassés des existences. a la fin, le narrateur échouait à raconter le monde à l'aveugle qu'il aimait. les pages étaient d'ombres, la chambre d'isolement, et la nuit d'attente. les amants, au bas d'un poème déliaient leurs mains et dis

- la vie cède-t-elle une dernière halte à ceux qui n’ont su augmenter le voyage ? - crédit photo : bruno decuyer

Il fait encore jour sur les visages.mais la vie, désormais, concerne les solitudes. on a abstrait l’être de son union. ce n’est pas une nudité d’après l’amour. c’est un appauvrissement des chairs. ils ont perdu quelque chose dans l’alliance. dépouillée l’austérité.arrachés les linges du silence.plus seuls après qu’avant. d

Tu n’es plus là parce que tu es moi et que je suis ailleurs je et toi c’est tout comme et l’on s’en va mourir au club des nuits cassées qui donc réparera… l'âme des amants tristes ?

Elle : n'avais-je pas de lieu ? pas un recoin de ta vie où je pouvais me glisser, comme un secret au creux de ton oreille. presque transparente, une fraîcheur dans le fond de l'air, un bruissement, à peine une existence ? n'y avait t-il pas une place pour notre mystère, une toile pour notre noir ? n'y avait-il pas un silence où dire nos derni

Porter des oeufs de myrre, dans lesquels enfouir leurs cadavres...ils en étaient là, de leur souvenance et de leur oeuvre. héritière d'elle-même, telle le phoenix, la mémoire se débrouille de ses dépouilles.