Je veux encore une fois fouler l’herbe et pleurer au vent pleurer au ciel — souffles sur mon visage. je veux encore une fois arpenter le malheur sur ce bout de terre qui était ma demeure jadis. la porte n’est plus ma mère ne reviendra pas couverte de neige avec la cruche bleue dans la main et l’aube bleue dans les yeux. les fenêtres ne s

Les noces de capri femme, tu vis en moi, double dès l’origine, tes pieds contre mes mains, tes seins sous ma poitrine, et la douce chaleur de tes reins sous mes flancs se perd dans la fraîcheur de nos draps de lit blancs. oiseau fou, tu plonges plus loin que l’hiver : tes ailes s’allongent au-delà de la mer. dans le creux de l’exil ainsi

Dernière neige que s’étendent les blanches masse de neige pour que l’on puisse aller sans bruit - sans échos – que s’étendent les blanches masse de neige pour que givrent mes songes sans printemps - sans échos – en mai l’obscurité étendra dans la nuit un velours noir, sur le pavé des ruelles et les contours des maisons glisseron

L’année dernière, au troisième mois, sur le sentier au bord de la rivière, je marchais en regardant les fleurs des pêchers arriver jusqu’à ta maison aujourd’hui je passe à nouveau, tu n’es plus là les fleurs de pêchers sont comme jadis, pareilles à des nuages embrasés traduit du japonais par cheng wing fun et hervé collet in, ry

En 2014 trois femmes à gigliola sacerdoti i pour moi ça passe en diapos, été 1943, je vais sur mes cinq ans la famille à la plage, trop pauvre pour fuir en palestine quand ils se mettent à déporter. des paysans qui nous hébergent comme si nous étions de la famille, ils ont certainement du courage même si, bien sûr, nous les payons. je vo

Ses enfants vont l’attendre, tant l’alouette monte haut ! traduit du japonais par gaston renondeau in, « anthologie de la poésie japonaise classique » editions gallimard (poésie), 1971

Ballade de la vie extérieure (début 1894) et des enfants grandissent avec des yeux profonds et qui ne savent rien, grandissent et meurent et tous les hommes suivent leur chemin. et l’amertume des fruits se change en douceur et ils tombent la nuit sur le sol comme des oiseaux morts et demeurent quelques jours puis se corrompent. et toujours souf

Photo jd, paris, 1987 la tranchée de glomel * d ésert d’eau et d’herbes folles un pays opaque banni de son histoire rature les noms sonores kistinig groñvel goariva sur les berges du chemin magnétique se tapit une honte glacée. c anal sans nom sans embouchure ni source emporté par l’itinéraire nantes-brest long comme l’absence glomel

Air : « la charmante servante nian. » dans la cour déserte et désolée le vent oblique fouette la bruine, il a fallu fermer les doubles portes. avec ses saules estimables et ses fleurs délicates la fête du manger-froid approche, et son cortège de climats irritants. j’ai fini un poème aux rimes rares, et soutenant ma tête lourde, m’éve

Dimanche c’est dimanche on profite du jardin la tante est malade mais ça ne se voit pas on suit le sillon d’herbes couchées tracé par la course du renard on cueille des cerises véreuses à la branche arrachée les pieds trempés on rentre le soleil est trop fort il est venu pour la première fois dans la maison d’enfance la nuit dernière